este email llegará cuando estés dormida, cuando todo esté en calma, a través de él me introduciré en el mundo digital como un fichero adjunto, seré pequeño, como mucho de dos megas que es lo que podemos enviar los pobres, tamaño suficiente para mis oscuros propósitos...

después de atravesar la red digital con mi diminuto tamaño eclosionaré en lo que llamais el mundo real, que no es más que el mundo que soñáis, porque la realidad está hecha a base de sueños llevados a cabo, pero como vuestras conciencias están envenenadas, vuestros sueños están enfermos, limitados, distorsionados...

te veo dormida, como el insecto de Neruda pero en sentido contrario recorro tu cuerpo hasta llegar a tus párpados, los abro y me sumerjo en los oceánicos ojos, buceando llego hasta el palacio donde se fabrican los sueños...

en una sala grande con un suelo ajedrezado está una vieja encorvada, con un pañuelo negro en la cabeza, sentada en una mecedora, tejiendo tus sueños con un finisimo hilo blanco...

la saludo pero no me presta atención, la pregunto si todos los sueños son blancos inmaculados como el hilo, me mira y sin dejar de tejer me explica que los sueños se tiñen en la sala contigua del color de la conciencia...

me dice: llevas abiertas las tres heridas, ten cuidado, lentamente te estás desangrando...

miro mi camisa con una gran mancha roja...

- joder! pero si mis tres heridas cerraron hace tiempo - digo mientras me miro el costado...

jajaja - se rie la vieja - esas no... te hablo de las tres heridas!! la de la muerte, la del amor, la de la vida...

abandono deprisa la sala, la mirada de la tejedora me descuartiza y escudriña mi interior, calcula mis intenciones y mis posibilidades, ya sabe más que yo...

entro en la siguiente estancia, es toda blanca, la tintorera trabaja en un barreño en el centro de la sala, es una muchacha joven... está tiñendo los blancos sueños que teje la anciana de un azul celeste...

me mira y me saluda, incluso me parece que me dirige una mirada concupiscente...

- por qué tiñes de azul los sueños?

- yo no escojo el color, yo solo tiño, es la conciencia la que dicta el color. los sueños crean la realidad y no hay pesadillas ni sueños buenos por su forma de ser tejidos, sino por su color al ser teñidos, si controlas el color de los sueños de cualquier ser, controlarás ese ser...

oyendo estas palabras veo claro el medio para conseguir mis propósitos: dominarte, controlarte desde dentro... para que no puedas liberarte...

me acerco al barreño y retorciendo mi camisa ya empapada en sangre tiño tus sueños de un rojo intenso... ahora veo lo que sueñas y controlo su color...

- bienvenido

- qué?

- ahora controlas sus sueños, ahora controlas su ser, pero de este palacio nunca te podrás mover... ahora eres tú la conciencia, ahora tú tienes el poder... pero has empeñado tu sangre, te has fundido con ese ser...

paso los días conversando con la anciana en mi apacible prisión, a veces dejo la camisa empapada en el barreño de la tintorera para que los sueños no pierdan color y me pierdo con ella en el palacio buscando amables estancias...

y si algún día te despiertas con una mota y los ojos rojos, frótate con cuidado, que soy yo que me estoy bañando en tus oceánicos ojos...



amigos de hospital que se encuentran en la sala de la tele.